és. quietude no descompasso do tempo. és. entrançado fogo-cacau em doce manto mate-baunilha. és. rosto-palco ténue-bailado ósculo-luz rubi-santé. és. vista quieta fitado vagar. mar-egrégio se te sentes verde-mel quando te vês. és. e o mundo de encanto parado para que sejas enquanto és.

aí quedo-retrato aí ficas a ser

 

quando à noite o mundo encrua e se faz mais lar e lugar vazio de vidas de gente sabem-se dentro sonhos daqueles de fazer doer por o serem para sempre. sonhos entrescutados por não se saber escutar porque não se quer escutar. já não se consegue escutar. sonhos que entre praguejos temores lamúrias bocejos uivos de carpidar se vazam entornam escorrem todos por sobre a lua cheia nova a desfasar. velozes vagueiam perdidos velados nas noites enormes nos tempos ali quedam ali ficam ali se hão-de quedar o tempo que resta às noites o tempo que ao tempo sobrar. leão de aguçado dente fugido furtado arrancado de sono tirado a gente. mundos de terra e pó entalhes rasgados de tempo estórias caducas estéreis espigas levadas na noite crivadas em traje de breu definham em peito sombrio. num talvez… talvez no teu

haja ao menos e assim valha a cada noite outro sonho

 

tropeças. cais ao chão e como cacos espalhas a alma toda nos ladrilhos da calçada no frio pétreo das ruas. a alma toda espalhada como charco pisado de chuva, pesada lama de inverno. e ali a deixas olhada do lancil onde repousas - onde te sentas que o repouso é coisa de gente de paz. dali a olhas: urbana trincheira frio empedrado. dali choras o charco derramado em tom de sangue cheiro a morte. rendição pendurada no olhar que nada diz baço-calçada rebolado rosto abaixo explodido a cada gota na poeira entrincheirada do lancil. segues caminho e sem tropeços a cada passo vês-te cair

 

não vou nunca poder apagar os momentos de lucidez e loucura. de exagero desmesurado. e loucura. sempre a loucura… lúcida! tão lúcida. e tu absorta no simples facto de seres tu e poderes sentir assim. por sentirmos assim. na pele num beijo. tão lúcida! perdidos em vagas de cor intermitente. na luz. e sempre tão lúcida! astuta! prega-nos os corpos – a loucura. e tu sabe-la. tanto ou mais que eu. e rio enquanto a incitas. o lugar não é ali. o tempo não é o nosso… só o verbo no brilho dos olhos… e no sorriso onde dormes exausta de embriaguez. e sabes? vejo-te. vejo-te…

vejo.te

 

há dias que dou por mim sentado à beirinha do pensamento olhos tombados na noite pernas presas no chão. ao longe quieto o mar - ah quem dera ali estivesse - ou revolto às voltas dentro de si e eu em mim feito mar implacável degusto horas que demoram a passar que não sabem passar devagar… as horas! o tempo feito maldito contado para que se saiba letal arrasta-se distraído que o tempo não pode parar ou não quer. talvez já não queira e quem quer? seguro-me um pouco mais num tempo que há-de esgotar. e ainda…






 

passo ante passo preso a passos passados preso a passos pisados pegadas à toa rumo esquecido fado perdido tortuoso caminho incerto destino ávida busca passo ante passo fado esgotante perseverante amanhã




 

tudo é sempre igual a tudo e tudo vale sempre apenas o que vale sem sempre valer a pena valer tudo o que baste antes do dízimo o que te baste enquanto fores tudo vale apenas o que vale e há sempre quem pare muito antes quem valha sempre muito mais há sempre quem siga trilhos traçados há sempre quem trace destinos e trilhos.
eu por mim sigo sempre a tempestade




 

és da noite ou ela tua.
de tal forma que tudo é sentido e vida quando juntos não passais de uma pequena réstia de sombra..




 

amavam-se com uma força incontrolável. com um amor que não era deles nem por eles. não se compreendia aquele amor quanto mais a força que carregava. foram feitos um para o outro – ouviam bastas vezes. mas não foram e nem eles o sabiam. presos à força num amor que não era deles. nus na alma e na carne de suores e salivas enrolados rebolados na cama na mesa no soalho. uma força que os grudava um amor inumano sobre-humano não humano. uma sede de pele carne corpo e alma. e o vazio nos olhos nas palavras e no peito. as entranhas revoltadas sem controlo sem razão. e uma força que os colava quase até à fusão. o sangue cozido a quente os corpos cosidos a frio. um ao outro ponto-a-ponto poro-a-poro. a alma rasgada de dor os corpos colados de amor




 

às vezes é-se pequeno demais para os sonhos. o mundo é pequeno demais e sorrir só já não basta. e só amar já não basta. às vezes a vida é pequena demais para os sonhos e vivê-la só já não basta.


às vezes é(-se) demais

 

Ah como te enganas quando te ris! Quando na quieta brandura dos dias gesticulas a suave sombra da risada denunciada pelo vazio molde que a enche. Ris e na ignorância ris-te apenas de ti e dos estóicos mostrengos que pascem por ti adentro. Ah! E ris… que enquanto ris não sentem almas não choram olhos nem a vida condena.




 

é o que é triste que te inunda o rosto. escorre-o por onde a noite já não o atinge. apaga a breve luz incendiada num olhar perdido no tempo. num olhar já cheio de nada. o olhar que rasgas sempre ao pôr-do-sol. e é no escuro que renasces. é às escuras que nasces de novo. é sempre às escuras que o corpo se te eleva para lá de si. é sempre ali que a cor se estica para onde nunca morou. no escuro lugar que te guarda. quedo e mudo. guardado no escuro que cresce no lugar onde já foste, o lugar onde te eras. e é só no escuro que cresces para o sitio onde não és. para o sitio onde não recordas se foste. cresces apenas para onde consegues crescer e cresces sempre… e já não interessa a cor já só importa crescer. cresces até à hora que não é de hoje. cresces até à hora que a cada manhã acorda a luz.. e a cada vez passas no lugar onde já não podes ser quem és. e o dia está já aí…



bom dia a cada manhã e a cada manhã viva abril…

 

Dá-me a mão e vem comigo
Vamos para a chuva dançar
Que a chuva dançada contigo
Não nos vai poder molhar

E se por ventura lograr
Molhar-nos pés e cabeça
À chuva me hei-de quedar
O teu ser mata-me a pressa.

"
Autopsicografia

O poeta é um fingidor.
Finge tão completamente
Que chega a fingir que é dor
A dor que deveras sente.

E os que leem o que escreve,
Na dor lida sentem bem,
Não as duas que ele teve,
Mas só a que eles não têm.

E assim nas calhas de roda
Gira a entreter a razão,
Esse comboio de corda
que se chama o coração.

"

F.P. 

 

A noite adormecida a meia-luz. O livro em página ímpar num repouso a meio-tom. O tempo pendurado em ponteiros preguiçado a meio-gás. A vida embaçada entornada na metade vazia do copo..

Olhado a fundo o olhar como se ali, breve poeira universal, coubesse toda a verdade do mundo. Como se apenas carinho morasse naquela centelha de tempo. Como se uma volátil promessa de saudade se arrastasse debaixo da pele. Um sorriso demorado num gesto tão natural que dir-se-ia desencaixado em qualquer outra possível expressão. Vultos amontoados, ao longe, despercebidos, breves sombras voláteis num esconde-esconde de luz.

A paz espelhada num rosto espalhada por toda a alma...

dúvida medo incerteza com certeza desconfiança o caos. esperança? o caos sim mais que certo. dúvida caos. medo caos. desconfiança caos. veste-o fica-te bem. o caos. pleno!!! o caos e eu.

“Do desastre universal ergo-me enorme e tremendo. Eu.” – V.F.

quem é que no fundo pode avaliar um louco ou a sua loucura? quem é que no fundo não o é? e quem não o quis nunca ser?

a tarde morna chapada a tom dourado. o corpo esticado todo lavado ao sol. ao frio. braços e pernas lembrando esboços e lendas. esticados ao mundo. as palmas ao de leve pousadas por sobre um verde adormecido quase gelado. um toque impregnado de vida. condensado a cada ponto de cor. espalhado. espelhado em todo o quieto e verde gelado. o frio breve por todo o peito. o inverno inspirado em silêncio - o quase pernicioso silêncio. equilibrado entre a paz e o instante depois do fim. sem certeza na escolha. e à falta doutra escolhe-se sempre a paz. será sempre paz… o olhar esquecido semicerrado e cru há muito pousado no alto. na imensidão. para lá das preguicentas metamorfoses de algodão em moroso deslizo - inocente entretém do sopro do mundo. para lá de leves danças e luas madrugadoras, depois da última réstia de luz inscrita no manto da noite. o verdadeiro palco. imenso. numa escala que reinventa importâncias. e que importa afinal? que importará no final?


o inverno dentro de mim.

 

olho-te. não te velo que o não sei, que o não quero. olho-te. vejo-te a calma sei-te a paz toco-te o rosto. toco-te ao de leve no rosto. um toque de contorno à silhueta. aninhas-te ao descanso ao tom ao toque. puxo do peito à boca esse sorriso que se molda devagar. como um poema. nasce lá fundo enche-te o corpo até à boca. louca. molda-te os olhos e os lábios devagar. louca. e ruboriza-te esse veludo-maçã. toco-te o macio do gosto. morno baú da vida que respiras em descanso. escarlate escultura de paz. doce cereja fonte imensa desses beijos. e rio. baixinho como na foz. no calmo regresso ao lar incendeia-se-me a alma de prazer. envolvo-a nesse teu doce descanso. olho-te… e não és tu

 

Dóis-me. Hoje só me consegues doer. Já só me consegues doer… Ainda me consegues doer…
Hoje não chove e não há purga que me salve.