Engulo o grito que me quer fugir. Amarro-o na tentativa vã de ser mais forte ou de o parecer. Embrenho-me num mundo de vidas anónimas que evitam tocar-me. Rostos breves sem nome ou passado. Rostos sem sorrisos sem olhar. Poeiras ainda vivas do apocalipse que somos do que no final haveremos de ser. Lentamente alinham-se os astros como previsto em direcção ao último amanhã…