são só palavras. símbolos ordenados ao acaso. letras ao monte. parecem inúteis assim. sem conteúdo apenas letras. saem aos magotes em atropelos sucessivos em trocas de ordem abusivas em sentidos sem sentido e sem saber. como que feitas por fazer. espalhadas entre folhas a granel. custa a crer que sintam algo e o quanto sentem. transbordantes de indizíveis estados. pequenas explosões de calor num morno e fervilhante abraço de sol de mar de tudo o que se é. e tudo no tal comboio de corda. explosões de sentidos e palavras num escape ao cinzento vizinho do primeiro andar. o racionalzinho com a mania do controlo. envenenado pelo morno sabor. atestado em letras rendido ao sentir. e o bem que se sente de letras na mão… de aparo preso aos dedos num espalhar desordenado de riscos pelo liso branco das folhas.