encho a alma. preencho-a. solto-a na dança das palavras que devoro por entre linhas letra a letra. linha a linha em sentidos mornos embebidos no veneno de que me faço. e a alma fingida em tramas que a não lembram de si. que tanto a fazem lembrar-se. que a acarinham num aperto num abraço à “quebra-ossos”. que a angustiam num consolo. a tumultuosa paz... as ténues sombras que a acompanham no escuro do silêncio.

sexta é hoje um treze e pessoa mora em nós.

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não mora?